Над синей бесконечностью волны
Как будто бы застыли в танце древнем
Изогнуто-ветвистые деревья
В дрожащей дымке знойной тишины.

Сверкает белой пылью склонов твердь,
Стволов слоистых оттеняя медь
Сквозь невесомость тонкой тени возле.

Живительный бальзам впивают ноздри,
Настоен ароматом терпким воздух –
Не зря на солнце плавится камедь.

Смолистый дух, чем думы ни полны,
Напомнит после летний жар полдневный,
И как благоухает можжевельник,
Упавший кроной в бездну вышины.

Ирина Воропаева